¿Qué nos hace felices?

Ayer veía una película dominguera: "No me olvides" es la típica peli romántica, tipo novela rosa de Corin Tellado, que tiene al galanazo que todas quisieran y al primer amor que nunca se podrá olvidar; el chico desde los once años le declara su amor y le pide que sea su esposa, ella, con dos años menos, le pregunta: ¿Por qué te quieres casar conmigo? A lo que el muchachito le contesta sabiamente: Porque así podré besarte cuando yo quiera....... En ese momento dudo mucho que cualquier mujer no se derrita ante esa escena y se exclame al unísono: Hayyy, como si estuvieramos en Sherk (O quién sabe, pero cada quién emite juicios desde su forma de ver el mundo)

La peli tiene situaciones extraordinarias, o simplemente fuera de lo común, o más correctamente lejos de la realidad. La granjera convertida en modista exclusiva de New York, debe elegir entre: el galanazo, hijo de la alcandesa interpretado por el protagonista de Meredick, y su primer amor quién vive en Alabama y habla como los Dukes de Hasar, o cómo se escriba, pero eso sí, tiene una super casa, al lado del río, con un aeroplano y una vista espectácular entre las montañas, además de la incipiente industria en la cristaleria fina.....

El caso es que cuando terminó, yo estaba sonriendo, jajajajajaja, pues por ese tipo de manifestaciones o expresiones culturales es que uno vive esperando al principe azul, o pensando que la vida marital se convertira en un cuento de hadas. Y aunque tratara de evitarlo, me encantaba la idea de encontrar un Duke de Hasar como el de la peli.......

El hecho es que si bien es cierto que tratamos de llenar de significado nuestras vidas, de hacer de situaciones cotidianas, hechos extraordinarios o por lo menos apasionantes, de darles contenido o trascendencia en menor o mayor grado; partiendo de lo que cada quién considera que lo hace ser "feliz"La mayor parte de nuestra vida es un trayecto lineal y monótono. Pensando en ello, vuelvo a pensar en Kundera cuando dice que el hombre nunca podrá ser feliz, pues la felicidad es volver a repetir y nuestro camino es recto........ Creo que si consideramos la felicidad como la repetición, la vida se vuelve monótona, en realidad la vida la hacemos de esa manera: despertamos, trabajamos, leemos, comemos, dormimos, de vez en cuando disfrutamos el rededor, el paisaje, el tacto, los olores, las miradas, los feelings, por un instante nos sentimos felices de saber que somos felices por instantes, pero regresamos siempre a la cotidianidad y buscamos la manera de tener efímeros momentos extraordinarios. A veces lo logramos y tratamos de que vuelvan a pasar por el corazón, es decir, lo recodarmos y buscamos igualar esos momentos........

Pero pensar que nuestra vida es rutinaria y que disfrutaremos sólo de efímeros momentos que nos darán una breve felicidad es un golpe duro. Ahora me pregunto, ¿qué me da esa breve felicidad? Las respuestas son múltiples, espero que tenerlo en mente me dé un poco más de esas breves inyecciones de dopamina........... por lo pronto terminaré de barrer y me prepararé para ver el super clásico de semifinal, américa vs chivas!!!!

Tamos in touch!!!!

Ayyyy Dolores!!!!!!!!

¡¡¡Que dolor es no tenerte!!!

María Dolores García

Fuera URO, fuera PFP!!!

El mundo se desmorona y nosotros seguimos cantando cual si no pasara nada...

Nada es imposible de cambiar
no acepten lo habitual
como cosa natural,
pues en tiempos de desorden,
de confusión organizada,
de arbietrariedad conciente,
de humanidad deshumanizada,
nada debe parecer natural,
nada debe parecer imposible de cambiar .

Bertold Brecht

GPIII

La lucha libre es parte de la identidad mexicana, recuerdo que cuando niña me gustaba leer "El Sensacional de Lucha libre" o no recuerdo bien el nombre, pero era del tipo de esas novelitas pequeñas como "La semanal" "La sentimental" "Maistros albañiles" "Libro vaquero" De ahì conozco la "verdadera" historia de El Murcielago Ramìrez o la historia de la llave "patada de mula" que su creador tomò de sus recuerdos del rancho cuando era pequeño y fue herido por una mula que se puso fiera y le soltò un tremendo golpe en la quijada con sus patas traseras......

Pues esas luchas que tanto nos emocian, algunos màs algunos menos, fue el lugar en donde Martita conociò el amor y el desamor. Cuenta que ahì conocìo a Pànfilo, en ese momento ella ya pasaba los 25 años y pensaba que no se casarìa.
Es necesario mencionar que mì tìa abuela desde los 14 años tiene un ojo blanco, producto de la certera punteria de su hermano Bernando, que comiendo nanches, al verla salir, quizo probar su destreza y lanzò un hueso que fue a caer justo en la niña de su ojo, literalmente hablando, y desde ese momento tìa Marta cuenta con un hueso de nanche enraizado a su alma.

Mucho tiene que odiar Martita a su difunto hermano, pues ademàs de ello, Bernardo gozaba lastimàndola, quièn sabe por què razòn o motivo le deleitaba golpear a su hermana, dìa tras dìa, noche tras noche, cuenta que en una ocasiòn, estaba cenando con sus padres y con Dolores, ya entrada la noche llegò Bernardo cayèndose de borracho a la casa, desde el quicio de la puerta la llamò: hey Marta, ven para acà, te quiero decir algo....... Esas palabras eran el preludio de los golpes, y Martita meneò la cabeza indicando que no lo harìa. Èste, furioso, fue por ella hasta la mesa y la jalaba de los cabellos para llevarla al pasillo, mi tatarabuela le pedìa que la dejara en paz, y el pobre tatarabuelo, inmovilizado por la gangrena, con las escasas fuerzas que le quedaban, lo tomò de los cabellos y le puso un estate quieto...... Luego murio y Martita siguio sufriendo noche tras noches la locura de Bernardo.

De nada sirvio que se casara con Pànfilo, pues no dejò de sufrir los golpes de su hermano, gracias a Dios el alcohol le brindò momentos de felicidad pues se llevò a Bernardo con un vientre hinchado como vaca y pudrièndose por dentro antes de los treinta años de edad. Dice Martita que Hermelinda, su madre, al momento de la muerte de su hijo le dijo: ¿No vas a pedirle perdòn a tu hermano antes de que muera? Ella sòlo atinò a decir: ¡¿Perdòn? perdòn debe de pedirme èl por todo lo que me hizo sufrir.... pario! Pues bien. apenas Martita gozaba de una vida sin temores, cuando Pànfilo, cansado de esa vida, se enamorò de una cabaretera.
Martita lo supo cuando la tìa Jose que apenas tenìa seis o siete años de edad, enfermò de una fiebre tremenda, como alma que lleva el diablo fue por Dolores y le pidiò que la ayudara; mi abuela, que siempre fue de armas tomar, buscò por toda Cuernavaca al bendito Pànfilo y diò con èl, en la funciòn de las 8:30 en la arena Isabel, acompañado de su nuevo amor.
Dolores ni tarde ni perezosa, entro por èl y sacò arrastrando a la cabaretera y al Pànfilo lo mando a cuidar a su hija............ Marta, como todo la vida, no supo luchar por su familia, por su amor, por su vida, por su respeto, por ella, simplemente por ella......

GP II

¿Serás mi amor contrariado, o tan sólo el impulso de mi gen de la puteria? ..............................................

El gen de la puteria I

Advertencia: No apto para familiares ni feministas......


Últimamente me he visto queriendo vestir con medias negras, bufanda a cuadros y minifalda azul, o siendo Violeta en New York, o Eva tomando el sol, o saliendo a cazar en celo. Las imágenes son infinitas y he querido pensar que ello es debido a mis experiencias personales, a mis causas sociohistóricas y al contexto cultural, (como gustan llamarle los antrópólogos) Pero platicando con mi tía abuela me dio ciertos indicidos para pensar que es una cuestión más natural que cultural, aunque los antropológos berreen y que quede claro que el boitas es prueba de mi inclinación teórica, esto del gen sería más comprensible si él se llamara Taylor, Morgan o Sigmund. Pero bueno, sigamos con esta cuestión más posmoderna.

Hace unos días platicaba con Martita (mi tía abuela materna de casi ochenta años) sobre sus años mozos, y verdaderamente me di cuenta de que todas las mujeres de la familia, han vivido amores contrariados.

Cuenta que su mamá, o sea, mi tatarabuela, de nombre Hermelinda, se juntó con su "primer marido" a los 17 años, éste le ponía semejantes golpizas cada tarde, que ella optó por subirse al árbol que estaba frente a su casa y bajaba entrada la noche cuando él por fin se había dormido..... Harta de tanta golpiza sin motivo, lo abandonó y se fue a vivir a Zacualpan, Edo. de México, donde tuvo la suerte de ser acogida por una solterona acaudalada, que vivía frente a una pareja que no podía tener hijos.
De balcón a balcón sugió el enamoramiento y de ahí tres críos producto del marido sin descendencia y mi tatarabuela. Decidieron escaparse a Cuernavaca y vivieron felices hasta que el tatarabuelo se cortó un callo con la navaja sin saber que tenía azúcar y poco a poco se fue pudriendo en vida.

Mi abuela Dolores, cuentan que era sumamente alegre, bailadora y extremadamente pelada. Conoció a Eduardo Guerrero, alto, delgado, blanco, buenmozo y de buena familia, quién la visitaba en la casa familiar y le dejó un recuerdo bello que se llama Ana, las visitas dejaron de darse pues la madre de Lalito no quería a mi Lolita.

Después conoció a Antonio Rodríguez, un costeño fornido, oscuro y varonil, que también la visitaba y que también le dejó un fogoso recuerdo, llamado Berta, y como buen amor contrariado acabo por irse....................por suerte, sino, está historia no existiría.

Pasó el tiempo y el hermano de Dolores, Bernardo, o sea, mi tío abuelo, borracho desde los 14 años, con una vida como la de Nicolas Cage en Living las Vegas, pero a la mexicana de los cincuenta (o sea en pulquerías, donde seguramente tuvo que encontrarse con Chavela, o en la acera perdido gracias al alcohol del 96, o si bien le iba con aguardiente) fue encerrado por robarse un diablito del mercado y gracias a este hurto menor, Dolores conoció a " El Cubano" preso por producción y tráfico de estupefacientes, atrapado en la ciudad de México cuando el laboratorio clandestino que tenía con su hermano, Armando, explotó. Mi abuelo era relaciones públicas y su hermano era el científico, que murió haciendo lo que más quería: cocaína.

Este amor entre rejas tuvo su luna de miel en las Islas Marías y a su regreso, Don Ramón siguió teniendo como residencia, la mejor crujía de Acapatzingo, además, gracias a su habilidad en relaciones públicas, podía salir los fines de semana escoltado a la casa de Dolores, quién cada domingo asistía a su pasión: las luchas y después recibía sus visitas conyugales.

La historia continuará......

Por el SamBoas, La cuca, El oso, Karenin y Nanilka

Muchas veces me he preguntado si nunca podré amar a un hombre como a mi perro............. El Boas recibe todo mi cariño, podrá en algún momento hacer travesuras y tengo que molestarme, pero mi enojo no dura más de unos minutos y vuelvo a acariciarlo. He pensado que mi eterno cariño se debe a que él es mío y que es mi resposabilidad. Por ello, he llegado a tener la absurda idea de si quiero llegar a vivir con alguien para "toda la vida" tendría que verlo como una adquisición o un regalo, ya sea que "compre un hombre, o alguien me regale uno" (tal vez su mamá o la ex)

Pero leyendo La insoportable levedad, encontré algunas respuestas ante este amor inagotable hacia los caninos.
Kundera nos dice a través de las reflexiones de Teresa, que el amor entre un hombre y un perro es desinteresado, no lo educamos para transformarlo, sino para poder entablar una comunicación y tener una vida en común, señala también que el amor hacia el perro es voluntario, nadie nos fuerza a él. Y lo principal, el amor de un perro nos otorga el don del idilio, nadie más que él porque no ha sido expulsado del paraíso. En este amor no hay conflictos, no hay evolución. La vida de los perros es repetición, y dice Kundera:

"El tiempo humano no da vueltas en redondo, sino que sigue una trayectoria recta. Ese es el motivo por el cual el hombre no puede ser feliz, porque la felicidad es el deseo de repetir......."